{"id":223,"date":"2003-09-01T14:14:45","date_gmt":"2003-09-01T12:14:45","guid":{"rendered":"https:\/\/terresdecrivains.org\/index.php\/2003\/09\/01\/richard-canal\/"},"modified":"2003-09-01T14:14:45","modified_gmt":"2003-09-01T12:14:45","slug":"richard-canal","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/terresdecrivains.org\/index.php\/2003\/09\/01\/richard-canal\/","title":{"rendered":"Richard CANAL"},"content":{"rendered":"

Canal@irit.fr<\/p>\n

Gor\u00e9e<\/p>\n

Il est une \u00eele sous les tropiques, une \u00eele hors le temps, suspendue entre ciel et eau, une \u00eele ocre et rose qui s’endort chaque soir sous les aliz\u00e9s en essayant d’oublier les pleurs d’enfants qui hantent ses nuits. Il est vrai que ses ruelles de sable se creusent, que le toit de ses maisons s’effondre, que les arbres, ainsi qu’\u00e0 Angkor, s’enracinent dans ses murs jaunis par l’humidit\u00e9. S’il ne s’agissait que de ces atteintes, elle survivrait. Comme elle a surv\u00e9cu aux drames de son histoire. Mais le mal qui la ronge est plus insidieux.
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Laissez-moi vous conter cette \u00eele. Les matins y sont de porcelaine. Sous les porches, des jeunes filles couvertes d’or nouent des tresses aux cheveux de leur petite s\u009cur. Les brebis, les yeux clos, se sont r\u00e9fugi\u00e9es au pied des fa\u00e7ades pastel pour prot\u00e9ger de leurs corps alanguis la fra\u00eecheur de la nuit. L’\u00e9glise et la mosqu\u00e9e, dress\u00e9es c\u00f4te \u00e0 c\u00f4te, regardent en paix le soleil escalader le ciel. Une fois midi pass\u00e9, la canicule nimbe les \u00eatres et les choses d’un halo couleur bronze. C’est l’heure o\u00f9 les peintres illumin\u00e9s, du haut des fortins en ruines transform\u00e9s en ateliers, scrutent l’Atlantique qui bouillonne trente m\u00e8tre plus bas, attendant la vague ultime qui viendra leur l\u00e9cher les orteils. L’heure o\u00f9 les sculpteurs, \u00e0 l’ombre de leur pass\u00e9, feuillettent des albums de photos fan\u00e9es qui les montrent au fa\u00eete de la gloire, sur la Place Rouge, trente ans plus t\u00f4t. C’est l’heure manqu\u00e9e, l’heure des regrets, l’heure o\u00f9 les flots se teintent de lait caill\u00e9 pour apaiser les esprits des esclaves morts aux portes de l’Afrique. \"Canal-2.jpg\"<\/p>\n

Quand le soir se pose sur la gr\u00e8ve de basalte, que les r\u00e9verb\u00e8res s’allument, une fois que les chaloupes ont emport\u00e9 les derniers touristes, l’\u00eele se nimbe d’amour et de silence. Les concessions des signares retrouvent leur dignit\u00e9, ses enfants, leurs racines. Avec un peu de chance, un tanker g\u00e9ant de la Texaco, bard\u00e9 de lumi\u00e8res, passera \u00e0 quelques encablures de la jet\u00e9e, tel un songe fellinien, et vous croirez entendre les \u00e9chos d’une f\u00eate lointaine, des rires, le tintement du cristal. Pour peu que vous ayez d\u00e9cid\u00e9 d’y passer la nuit, les \u00e9toiles veilleront sur votre sommeil. Un conseil, n’ouvrez pas les volets de votre chambre : une dame blanche hante les ruelles \u00e9clair\u00e9es par la lune. Un cin\u00e9aste innocent la poursuit de ses assiduit\u00e9s, persuad\u00e9 de la convaincre d’impressionner sa pellicule par la gr\u00e2ce d’un saxo et d’un air de jazz.
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Le nom de cette \u00eele est Gor\u00e9e. Elle flotte au large de Dakar. Si vous la connaissez, vous savez qu’aujourd’hui, elle se laisse couler peu \u00e0 peu, naufrag\u00e9e par le sexe et l’argent. Parce que tous les personnages de mes romans y sont pass\u00e9s un jour, parce qu’ils lui doivent une grande partie de leur humanit\u00e9, cette nostalgie secr\u00e8te qui les \u00e9treint quand le monde les blesse, j’aurais aim\u00e9 vous dire ce que cette \u00eele m’a apport\u00e9, ce qu’elle repr\u00e9sente pour moi. H\u00e9las, mille fois h\u00e9las, je sais que je n’aurai pas assez de mots, pas assez d’images pour la sauver. Alors, aidez-moi \u00e0 penser \u00e0 elle quelques fois.
\nJamais \u00eele n’aura autant m\u00e9rit\u00e9 de vivre en paix.<\/p>\n

Richard CANAL pour Terres d’\u00e9crivains, 1999.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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